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La primera lluvia
Imposible cargar con el cadáver
de la persona amada.
Civilizadamente lo entregamos
al primitivo abrazo de la tierra,
al polvo secular que fue principio,
a las fauces abiertas de la tumba.
Secamos nuestras lágrimas con flores
sacrificadas al mármol desolado.
Quizás nos resignamos mansamente.
Quizás aún esperamos el milagro.
Pero la lluvia,
esa primera lluvia,
que llueve descarnada sobre el cuerpo
que cedimos al barro,
nos duele porque es otra y es distinta
a todas las lluvias que han caído
sobre cruces anónimas y ángeles.
Esta lluvia primera es la que dice
que el gusano trabaja,
que la ausencia es ya definitiva,
que no existe el milagro.
Nos morimos un poco con el muerto
y el agua nos cala hasta los huesos.
Tomado del blog: POESÍA RAQUEL FERNANDEZ
